y bueno,,, esta noche volví para charlarme a mí mismo y decirme desalmidonádamente lucido: recordatorio; deslizar la sangre sobre el alma parece un juego a determinada edad. Pero luego no. Nada de juego. Pura e ingente necesidad empecinándose en no morir; amalgama de placeres en un sólo mensaje, en un solo cuerpo en el vacío; un cuerpo que no es el propio sino la otredad; uno, todo uno, tan sólo es una boca, recorriendo ese cuerpo por siglos, hasta que ni boca ni cuerpo quedan en el vacío, vueltos los dos orgasmo se degradan,  y entonces sí, por fin, todo cobra sentido aunque el único testigo carezca de percepción. 

PEGUE SU TREN

Letra: Alfredo Rubin
Música: Alfredo Rubín

Si todo está de muerte y la lleca yutea
No vale tanto quemar crudo
Si la monada ya se declaró en fisura
Y el compañero en trip anarco
Se dice: Pozo de Seguridad
Volvió la moda de la celda este verano y dice: pegue su tren...

El artillero de reviente contra el palo
Cien patos más ya son ruinosos
Cartas del malgastado corazón vencido
Y ya va en parda la segunda
Se dice: Pozo de Seguridad
Volvió la moda de la celda este verano y dice: pegue su tren

Después de todo se sabía de la historia
Que no era bueno ese billete
En el desbande la traición mostró baraja
Y el sospechoso su veneno
Se dice: Pozo de Seguridad
Volvió la moda de la celda este verano y dice: pegue su tren.

¿Puede un hombre desreducir historia sin antes olvidar el sentido del que nombra?

Baila;  triste;  empecinada desdicha taciturna
empapada de ultrajes ulteriores a los nombres;
baila; esquiva; anuda
dos veces el tapial que le impuso al alma
y se avecina

entonces, un nuevo entonces
por segunda
o tercera vez  le habla
con debute chamuyar canero
   sin luces ni sombras
ni lineas ni curvas
tapa su cara con grácil gesto mortuorio
y la delata

ciega;
imaginaria obsecuente

lamentador incansable
inalcanzando porfía;
ciega;
cara enmohecida en silencio

acaricia desnudo

prolongación encuentra sustento
  estropea el mundo
en bella forma

textura de hambre
 entero rueda

Poro-mundo-inocencia

más sangre en la suelta nausea
apática del dolor;
más sangre y más sangre
en las migas de lo que fue más sangre
y menos aire
en las sobras de ayer

.

elegante desdicha en las horas pesadas
lentas
   de sinuoso entredicho;

la obligación del zapato correcto;
la obligación de la mortaja;
el pacto

¿como hallar la pregunta
que sólo en sensación proponga
el quiebre final con el lenguaje de esta historia?

si un pequeño
 sigiloso desdén
acariciara los momentos que no existieron
pero recordamos

estéril sería el aire
desahuciado el horizonte
inoportuno
nuestro andar

Soltar el mundo

soltarse

liberación de la forma

a pesar de la lluvia

y por eso;

devenir luego en transcurso

ya sin nombre

ya sin máscara

reptar en el placer de serse

un estremecimiento de la nada

en su propio encierro imaginario

Peche;

hay sombras que nacen para prolongar la sombra

mientras otras lo hacen para entretejer alma y luz

Con la rabia de la autentica justicia amartillada en la memoria

a esa memoria

que no hay sustancia que borre

que uno siente cuando siente

que uno nunca ve y siempre llora

elejiste esa memoria

al llamar por su nombre a las cosas.

y te lloré por eso.

hay sombras que nacen para prolongar la sombra

mientras otras lo hacen para entretejer alma y luz

azoteas

restos de esa extraña moneda que en su cara muestra

cosquillas histéricas

en su ceca una rotunda ira

frustración

bronca que conlleva el reprimirse

a veces en ciertas tardes lo incierto;

frió o calor

y de golpe la nada

o un libro o un chocolate;

se rompe la piel de cerdo

la enmohecida tratativa soborno quedate acá hasta que la noche pase

la palabra; en ese momento y en todo como un poco de muerte

engendradora de vida

yo río o hago un chiste o me degluto;

silencio inundador del espanto

el amor es tan grande

tan de veraz

tan veraz

tan insoportable

¿Cuántos azares devoran su esperma

por cada gota de sudor convertida en ocaso salvedad o profecía?

I

inmersos en la inmediatez;

poro efímero, jugándola de eterno

mano multíbora desnudando

deglutiendo

empesinados girones de sensación

orgasmo murmurando por el aire

pura intención de ser memoria

de su incendio imaginario

II

ahora planteemos juntos el silencio

y dejemos dentro del planteo

la irrealidad de nuestro ego;

miremos sin piel la suavidad del movimiento

que desprende la materia de lo que llamamos cuerpo

para que un día de estos nos embriague la marabilla

persibir sin sentidos

el renacer

sin pausa

del vacío

Las emociones transcurren entre traumas y ensueño

buscando dejar el miedo en su sentro

para justificar su no saber que hacer

su no saberse ser

y se degradan

ven su televisado culo ardido,

su densa atmosfera del tedio a la flagelación,

y no son ya exploración e interpretación

sino obediencia discreta

aceptación ingrata pero sin lucha

ganas de aguantar un poco más

para ver si sale una nueva papita;

El amanecer seguirá siendo siempre

el unico sentido capaz de comprendernos;

mientras tanto la lucha

es contra quienes pretenden mostrar esa verdad en 60 pulgadas.

Sentado justo en la punta del aisberg realidad

entre sodomizado y resistiendo

siempre buscando

el salto que me lleve a otra parte

al mar helado

si es presiso...

poque basta de supuesta razón y su mundo

este mundo desolación perene

esforzándose aún

por hallar el modo en que se fabrique

un esclavo más barato

un etúpido más util

una sangre sin impulsos volitivos;

Siempre buscando

aunque no lo busque

la ruptura total con el desquicio

la pelea final con la góndola

el cacho de sueño digno

en el cual navegar los propios rumbos

para proteger el lugar

donde los sueños ya no serán propios

sino de nuestros hijos.

pizquita de azucar que el viento deja en el salitral;

causalidad de la circunstancia es nuestro mirarnos

vos mi cara

yo tu tiempo

entretejidos por lo ausente;

la reaccion que despierta mi herida es el arado que raja

mi carne indefensa

es un andarse silencioso que aturde la conciencia

impidiendo florecer

ata la ternura y lo propio queda desnudo

detrás de un grueso muro de piedra;

la mentira en calzoncillos se pasea por la casa

elaborando espanto

sirviéndolo para el desayuno

Chocar de frente

a todo vapor; sin frenos

contra la sabiduría sin patrón del instinto

y su silencio

Ver la cara hedionda,

esa edición mal hecha en la que uno se fue convirtiendo;

comprobar que en la carrera contra el miedo

deje mi identidad en la estación de servicio

y que cuando me dí cuenta e intente volver para recuperarla

se la había llevado el tiempo, con ruta y todo

al asilo insoportable de mi memoria;

ahora

viéndote crecer

percibir a oscuras la luminiscencia del alma

como dialéctica cotidiana entre la piel y el universo

llenándote de vida

impulsada a la vida por la sangre

orgasmo de humanidad perpetuando los sueños

El análisis del Sr. Freud

Hago el dibujo de la llave correcta

recorto la silueta

quemo el dibujo

con la hoja en blanco

y su hueco ausencia

hago la almohada

donde apoyar la cabeza para soñar en la noche

con el dibujo de la llave correcta

propagándose

entre la gente vulgar

como el humo de leche

que me duerme.

el miedo

Costumbre y entredicho.
Cadencia constante ante el deseo profundo,
crucial;

esa manía oculta entre las solapas de la suerte
esa carta marcada por uno
para señalar el juego; evitarse ganar;

espejo y adversario
donde esnifa lo posible su dosis de apatía
o donde la sombra vuelta luz
modela los sentidos

manifestación

oxido

sustrato

ventana

la razón de los padres es largo pasillo

a la intimadad de su fracaso

ventana a la civilización

sustrato para el malestar del espiritu -sin- humano gondolero

oloroso

apático

crusial

oxido en la cadena del reproducir oleaje de materia

del vacío al vacío

y nuevamente lo contrario

manifestación electromacnética o un simple granito infectado

supurando lo posible

la razon

ventana

sustrato

oxido

manifestación

Quisiera declara un principio moral

ético

filosófico y fisiológico

¡¡¡¡¡me cago en el blog que me publica las cosas fuera del lugar que les asigne al cargarlas!!!!!!

Proposición (intravenosa)

Entre la necesidad y el advenimiento

se destila la sangre como el andar de un río sin orillas

hasta caer gota a gota sobre recipiente final del tiempo;

Entre la necesidad y el advenimiento

pongamos la poesía en su sano juicio

en su justo lugar

observemos en sus tres gotas

océanos inclaudicables de percepción

en donde el nido del alma se recubre con su piel

sin lenguajes vivarachos que muestran grandes lagos

para ocultar un puñado de cenizas.

Sucede la diferencia cínica y abismal entre el ojo y la memoria

hay un silencia inventado

entre el pájaro y su nido,

hay un día partido en dos, en tres,

en millones de concordancias sonoras

buscando en su cuerpo orgasmo

anagramas del amor

El tiempo devora su vientre fértil

al rodar por este mundo

de palabras derramadas por un sentido alejado

del verdadero hombre

del verdadero signo

en los días con su sombra

en la esgrima solitaria

de su naturaleza insurrecta

Despegar del cielo,
floreser en manos que sostengan tierra
mundos
sangre tibia;

despegarse los muertos encayados
los que obstruyen la piel nueva
los que tapan las arterias del alma;
desprenderse los motivos como botones obsoletos y condicionantes,
mirarse al desnudo de identidad
antes de parirse en máscara,

suicidar la costumbre,
deshacer el mundo,

dejarse caer sobre la puiel que espera del otro lado del alma.

Recordando

...y uno silla de todo su esqueleto encayado en la cultura;
y uno plaza
bosque
selva
espesura tibia emancipándose sobre la nada,
conciencia y volición,
refusilo de memoria en la eternidad vacía;

puro trauma desencadenado
en el siempre intento del vivir.

La necesidad de la apariencia

Destripar
casi por dulzura
la posibilidad del tiempo,
reconocer en el mundo una conjetura inestable

el amasijo habitual
con que el paisaje nos infiere en lluvia;

lodazal atroz, cruenta belleza
o absurda lejanía,
devenir de vos,
unificación inabarcable de gráciles sonrisas
cayendo en un silencio de júbilo golpeado,
clamando por sombra,
por la sed engendrada en su misterio.

entre la ciudad si y la ciudad no

I

¿Para qué, por qué y de dónde,

de qué amor insensato,

este nuevo milagro innecesario

se me ha venido encima?

II

y ese dios que en el fondo de mi grita

clavado en mis entrañas

será acaso otro milagro innecesario

sin el que viviría más tranquilo

III

por las calles desiertas

juzgándome y juzgando a alguien más

vagaba abrumado

por el terrible don de la belleza

si tan sólo atornillar una palabra a la lengua

nos diera una acción cotidiana para construir los deseos del espíritu

bastaría la palabra, el tornillo y la lengua

para hacer realidad la revolución;

pero no basta;

también es necesario la conciencia del tornillo todos los días

animársele a la muerte.

Supongamos

nuevamente

el mundo; ese alocado resplandor de formas sin sentido.

Supongamos nuevamente la tierra húmeda

el sol propicio

el nacimiento a término

un cielo de octubre

la poesía inevitable;

supongamos la patria

y la pétrea costumbre de porfiar su negación

para que un momento

un instante de locuacidad desinformada [para que pueda ser libre]

retome ese hilo inconcluso

que nos dio lo posible.

derivación

No sé si es el tiempo.
Una guirnalda extendida sobre ningún sitio o pura dejadez.

Encono; lo llamaron los profetas.
El significado de un silencio al desplazarse sobre la vida.
Un acto que ni siquiera necesita el honor de haber tenido que ser
para machacar a una persona contra el hartazgo.

La idea de introducir al ecosistema una población de machos estériles de moscas para mermar su reproducción (y extinguirlas antes que arruinen la manzana) ha trascendido la chacra, y se ha demostrado eficaz técnica dentro de la cultura. Infiltrados de esterilidad la reproducción-colectivización de ideas libertarias que guíen el devenir -de un supuesto ya- espíritu, no es más que un ademán solitario ante la risotada hiriente del gusano de Bingo Fuell.

No todo es desazón. Esa misma negrura que destilan los días; ese aparente callejón sin salia es la evidencia, la prueba rotunda del desmoronamiento ulterior a nuestros días; del nuevo hombre siempre naciendo a pesar del poder, de las moscas estériles, del encono que propagan para tenernos en ese callejón (donde el desmoronamiento dará a luz un bonito boquete).

En la tela sin araña espera

masticando desiertos

la nada

Variaciones del olimpo

en el teatro sordomudo a la espera del eclipse

Un mamporro en el alma

un jodido resplandor desiluminando el cuore

la locuacidad de ser es perturbada

y la grieta que todo devora baila vestida con un jazmín

a veces de tarde amanece

otras tantas oscurece la piel

y la noche se abre dentro de los poros

noche hambrienta y sola

con forma humana tratando de vivir

el sin sentido de las cosas

La ternura como forma de estar en el otro

El cielo desviste a todos sus planetas.
El pasado que regresa a esta tierra es más lejano que el propio olvido;
en azoteas se lo ve caer, incendiarse, empapar la vereda.
Quiero animarme a las caricias que pueda yo entregarte, y sobre todo a las otras.

Ha venido esta hora a constituirme, desdibujo osado tanto estupor, miserias abismales.
La recibo con la misma indiferencia con la que un vaso recibe vino.
Nunca más voy a esperar alerta por la noche que los desahuciados se entretejan en mi frazada.
No puedo permitirme regalarle mi vida con toda su sangre a cuestas a ese ridículo conglomerado. Nunca más.

Mis manos depredan en tu cuerpo las palabras, las mismas que hice para animarme a tu ternura; entonces hago palabras que matan manos, las arrojan después de cazarlas al vacío, al mismo vacío al que ellas caerán cuando las empuje con mis manos…

La lucha

Hembra que nos engulle la noche haciéndose emoción única, único suspiro, manantial sobre el que flota tu nombre perfumado por sonrisas. Zigzagueante festín aniquilado; mirarte sin que la sociedad se interponga entre mi ojo y vos ni entre mí y mi ojo, ni sea mi mirar una mirada que no posea caricias. Atravesar voluptuoso las sórdidas telarañas económicas, que ha cuenta gotas y a contramarchas escupen sobre el pez para mantenerlo vivo; atravesarlas y relamerse las ganas, y parirse los días sin ocultar los motivos.

abismo en explosión constante

Expulsándonos; atormentándonos; pequeñitas moléculas, dispersadas por entre el infinito entretanto la explosión continua ¿Eterna? ¿Perpetua? ¿Consciente?
Entretango los sentires, los pensares, los amares; “entretango” es locura voraz sodomizándose con sus propia tratativa para ignorarse materia residual (dispersada en el infinito sidéreo por el abismo en explosión constante); provisto de todo ese bagaje por vaya a saber que carambola del ADN, de la matemática, de la divinidad, del sinsentido de la forma desprendiéndose de la nada hacia ningún sitio. Expulsándonos; aterrándonos; la explosión; nosotros, con nuestra vida disociada, negligencia eficaz vuelta ladrillos del muro que siempre maldecimos y jamás dejamos de levantar ¿Por miedo? ¿Por conveniencia? ¿Por algo tan simple como una acción? Colapsamos, trasvertimos, travestimos, alucinamos; la confort-midad onanista suplanta la relación funcional de contacto entre las terminaciones de las células nerviosas, lo más dificultoso del mundo pasa a ser actuar según lo que uno piensa, y los señores feudales se relamen esperando por nuestra sangre, de la misma manera que nosotros nos deleitamos en una chocolatería antes de ser atendidos.

La necesidad humecta la belleza para mantenerla es su estado justo, mundano; carroñero.
El espanto quiere comer de la ignoramancia en la que floreciste,
para abandonar el oficio de punga del destino y la obsecuencia.
Amamantarse al atentar contra la desidia bataclana de este cavarute rancio; transformarse en cuento, en uno al no le guste mucho la oratoria en clave de profilaxis.
El cuento orador del espasmo primitivo, el adorador del fuego y del abrazo;
bocanada de aire arrepentida.
Si un descolgado cielo me subasta los días,
y del cenit del solitario florecen los pavos reales y de su plexo solar las serpientes,
ante todo el mundo, o al menos ante todos los transeúntes de la avenida más poblada al alcance, yo ya no sabré mi nombre ni seré la aureola multicolor que lo recubre.
Estaré relamiendo materia; siendo lobo, y sonreír.

Teatro negro para palabras sin sombra

Acto primero

Entre los saltos de la luz el pan reparte los vientres;
la arena como lenguaje de oprimidos es la pantera
con su piel eléctrica mordiendo,
con su voz eléctrica llorando;
sin su sueño de hambre mordiendo, desnuda.

Acto Segundo

Uno
o el supuesto uno
se enfrasca, entumece,
se pliega con asombrosa elasticidad al rígido esqueleto
del día a día sociavilizador.

Entonces La tragedia.
Un Si bemol
o un amor fingido
o la guerra
o la mishiadura
parecen abarcarlo todo;
y abarcar lo inabarcable es evidencia.

Sabés; El circo.
El circo elegante Tuñón en el que las almas torturadas por la falta de alma se humectan, muerden sus lenguas unas a otras
hasta que las lenguas estallan,
se esparcen por el suelo
por las paredes
por otras almas
las lenguas
transformadas en sangre.

Se bañan en ella; cuentan cuentos, números, disparates.
Animales sin elecciones,
ciudadanos morales con psico feite manufacturado en Taiwan,
monaguillos dilatados amantes fanáticos del desatino y la obediencia.
Aman la profusa ignorancia de lo conocido
y sumergen sus días en ollas de escapismo
donde cocinan a fuego lento la despasión por la vida y su cause misterioso.

Sus recetas no sorprenden,
mucho menos su sabor agrio con dejos de frustrante eyaculación precoz;
pero son exitosas en estos lares de la historia
y el éxito no se discute
(millones de moscas no pueden estar equivocadas).

Lo sabés bien.
El supuesto “uno” anestesia con pericia minuciosa su naturaleza de infinito.
Rígido, sociavilizado hasta el hartazgo,
mastica desazón pornográfica como único rezo.

¡Colonicemos la naturaleza de nuestras almas sin sangre!

Fabula de lo aparente

Lastimosos impermeables resignifican la tarde; cristalizan la ausencia impertinente que arremete desde el aire; observaciones desechables sobre recuerdos inconclusos formulan el desvencijado andar de mis sueños sobre el mundo, fermenta el mandato de la entraña sin cuerpo, y el resultado final de la locura son estas lágrimas al sol.

hay un desmayo en la saliva
que humedece las palabras
en la boca de quien hiere
y nadie mata;

sobre la fábula de lo aparente
un negro muro empaña
y no son lo ojos los que miran
lo que en su profundidad descansa

El día que imaginaste el zapato adecuado en el ojete correcto resolviste la mitad de tu vida; el resto son palabras recorriendo la materia en la percepción de los días; espiral multíbora, hélice infinita de un barco sin sentimientos, construido por una única estremecida sensación; palabras, sólo son palabras de signos sin humanidad, las que entretejen la piel de lo posible.